ya voy a volver a actualizar esta mierda, y borrare todo lo que quiera....

Weobon de mierda!

pobre mono...no tiene nada que ver.

¿Estado mejorable?

tecnicas abortivas seguras

Al parecer mis errores son inexplicables.
El echo se vuelve normal y completamente absurdo.

punto de encaje equilibrado entre lo que realmente soy y lo que me imponen que sea.
intento pensar siempre en ....

vomitamos vacio porque estamos
llenos de nada, y los labios chorreando algo con formas duvitativas, aveces triangulos, otras redondas y casi siempre cuadraditos que en el centro tienen letras.
Cuando las presencias ajenas queman, las marcas son inborrables.
Los echos transendentales no son ajenos a lo extraño, son comunes a las aventuras. Los echos cotidianos solo se almacenan en nuestra rutina, nos dan la seguridad de saber que hacer mecanicamente, concretamente, pero no influyen en lo que nos marca. a menos que terminemos vomitando vacio algun fin de semana despues de unas cuantas gotas de alcohol y unas bocanadas de humo disfrazado de algo. l o abstracto y lo que uno imagina es lo que nos lleva a perseguir personas, alucinar historias y desaparecer momentaneamente en alguna ocurrencia oscura.
cuando el frio sacrifica las marcas del calor, es evidente que las marcas no fueron tan graves.
pero ahi que tener en cuenta que el frio corta, rompe y hace sangrar la piel, luego se escabulle y no deja marcas de la herida. una herida perfecta. que duele y arde también.
sería necesario que las ideas claras reaparecieran en tiempos más prolongados, es necesario sentir el calor y el frio todo el tiempo.

lo que es real es real y no hay mas vueltas que darle.
y lo irreal es lo que realmente existe. pero lo que tocamos es algo mágico, y lo que no tocamos es directamente trascedental.
capás que me entrego facil a las aventuras con sueños extraños, pero es muy comodo dormir y sentir tantas cosas. Los contrastes de la realidad y los sueños, los números que nos dicen algo (43), las palabras que nos llaman la atención y aparecen justo en el momento en que caemos en el vacio de la rutina (heraclito) , esas son las mejoras lecturas.

buscando un tema para comentar, para averiguar, pensar descubrir y escribir luego.

vision cruda + tacto aspero + algún punto de encaje = muerte segura

cuando de la realidad la vision es cruda. una se vuelve cruda, como sin cocinar, no esta pasado por el filtro. no esta curado , ni suavizado, a uno lo tragan a duras penas, pero la indigesta es grave y hasta puede causar una muerte segura-

Pidiendote la llave para que me dejes entrar, me sonries y luego me escupes y me cierras la puerta en la cara.

Podemos gritarlo todo,
podemos no callar nada,
pero la verdad podría seguir oculta.
No importa cuanto grites, podrías gritar todas mentiras.


SIEMPRE.


asique dejen todos de chamullar....

LAS CHICHIS SE SIENTEN...

con ganas de ABORTAR, hijos que no quisieron.
con ganas de ANIQUILAR (se) rollos que NO existen.
no se como hacerles explicar que tienen que usar forros, que se ven lindas, que deberían pensar en otras cosas a veces, prestar atención a otras, no tirar los papeles en la calle. ahiii se siente mierda por dentro y mierda por fuerA.


al fin y al cabo lo unico que lográn todos es que todos se sentan INSEGUROS DE SI MISMOS.




me voy a vivir al interior./ en lo que canta un galloO./ NO MOLESTO MAS A NADIE./
(f) adio mardelplata.

(cuando una/o quiere algo, tiene que hacer como que ya es...se entiende?)
me voy = me quiero ir.

y no a baires. no no, me quiero ir lejos, mas lejos que la luna.

por allaaaaaaaaaaaaaaaaaá! sisi, ahí.

volvemos cuando QUEREMOS

cuando queremos sabemos que tenemos que volver.
cuando queremos pensamos en como volver.
cuando lo sabemos nos volvemos a ir.
cuando nos reencontramos volvemos a patear.
entonces, al fin y al cabo,
para que volvemos
o para que nos vamos,
o mejor dicho: para que nos reencontramos?


la solucion no existe cuando no entiendo ni lo que puse.

CONTRA-FORMA.

Los payasos que lloran la comedia que no tiene gracia. un fracaso monumental a la fuerza bruta humana. ni tan bien, ni tan parejo, sale algo si no se le pone semejante empeño en quebrarlo todo, es el pisotón continuo a la estupidez. lo inquebrantable, no se quiebra: se dobla...y se tambalea y se vuelve a enderezar cuando por la esquina pasan las señoras que todo lo quiebran. Y los pisotones son duros, firmes. Lo indudable, se amorfa en la nada de una dubitativa consigna inconcisa. Las preguntas terminan apoderándose de sus ganchos perfectos y engarzan respuestas que quedan muertas después de el arrebato intelectual. Un gancho persigue sin tregua a un palo estrecho , lo corre a través de toda la cuadra. frenan, descansan. el asombro y el mal entendido son normales en la búsqueda del encontronazo. imagínatelo. el gancho (que esta afilado) parte al medio al palo y este cae divido al suelo. ya es toda una sorpresa en el medio de la calle de los payasos que ahora se ríen por un par de monedas falsas. ¿y si los saltos son tan cortos que en vez de llegar al cielo, toco el infierno? tal vez suceda así. Ojala me sucediera saltar corto y dejar describir con cigarros en las manos, o tal vez sean tan largos que le pegue una cachetada a esa estrella....si a ti. a ti estrella. el payaso que no ríe ni llora , ahora me toma de la mano y me mete por el túnel que se transforma en pescado, que me sale volando hasta encontrarse con el quiosquero que termina hablándome de la política nacional, que me importa un bledo, que llega un auto y me voy corriendo con un balde rojo en la mano, y en cada esquina freno y dejo caer una gota dentro del balde que no puedo despegar de mi mano. y la gotera sale de mi dedo. no estoy herida. (solo de muerte , y tiene que llover dentro del calabozo del algún preso por robar corazones humanos en medio de las noches que persiguen el destino de los desafortunados bandoleros de falsas consignas inconclusas) pero el dedo gotea en cada esquina y es como si llorara una parte de mi. quizás sea que llora el Gran Clítoris. eso se escucha como si fuera un gran filosofo de la antigua Grecia (que triste que es la moderna, que tan poca importancia tiene para los payasos que no saben reír sin querer obtener algo a cambio) y en realidad el Gran Clítoris no es un gran filosofo pensador de cosas calidospocipamente (calidoscópicamente o caleidoscópicamente) inaudibles (porque los calidoscopios siempre miran cosas tan lejanas como las manchitas que aparecen en ellos Y que miramos por detrás y no hay nada, y miramos por el pequeño agujerito y todo se rompe y vuelve a crear en un siantamén que ni explico explicar, gracias a una suerte de bendición (y que alguno se me perdone la palabra)) porque los filósofos siempre piensan cosas tan estupidez y siempre son tan calidospocipamente inaudibles. y los payasos rinden un culto sagrado sin embargo al Gran Clítoris (¡OH GRAN!), porque ellos ni dudan que pueda llegar a ser eso. lo aman y se santifican por el. y las remotas ideas no llegan ni por medio de las cartas que poseen las palomas amaestradas de un siglo que ya no existe. ellos afirman escucharlo cuando la cuidad calla y en una calle las motocicletas pasan como mosquitos molestos por el medio de la calle desnuda. ellos afirman olerlo cuando el sol pega de frente y corta el sueño de una primavera lloviznada con las plumas caídas y aquella paloma que muere lentamente en el medio de la carretera, porque a sido atropellada por el motociclista que desnudó una calle virgen sin nombre propio. ellos ven al Gran Clítoris cuando agachados (léase arrastrados), susurrando incongruencias violentas hacia el compañero mimo, observan que los pantalones se les bajan cual si fueran de seda y no los tuvieran atados con aquellas sojas, y así suavemente de salen de su sitio. el arrastrado sigue su camino pero sin pantalones puestos. ahí es cuando ven, o huelen y oyen los gemidos del Gran Clítoris. El acero hierve y mata las aguas subterráneas que hoy me cubren al sacarme los polvos endo-galácticos que providentes de otras vías lácteas son completos extraterrestres, extranjeros, extraños, pero aún siendo siempre así, pegados a mi piel se encarnan en mis células muertas y terminan muriendo con ellos cuando el agua subterránea hervida por el acero mesozoico, se derrama sobre mi piel. que se muere. con la tierra que un día fue de Martes (y me los pegue un jueves de Júpiter). o de algún agujero negro. quizás el Gran Clítoris ya allá hablado de las partículas Inter.-galácticas. su gracia para gesticular, con sus carnosos labios pueden lograr que cualquier espectador u oyente le preste mas atención que a mi en este momento. pero es preciso aclarar que si el Gran Clítoris estuviese hablándonos en este preciso instante yo no hablaría y callaría para reírme junto a los payasos de sus carnosos labios que tanta gracia nos hacen a los tres. es decir la vez que pegue aquel salto y cubrí mis expectativas mas amplias y bajas, volando por una nexo-galaxia, las alucinaciones fueron una mortal combinación con una ataque de tos y un tímido estornudo (aAaaAAA-chisSs), pero la mortal combinación no me produjo la muerte gracias a que allí y en ese momento yo ya lo había comprendido todo. y yo era un gran Todo volando en algo que no existía. y para salir de allí alguien me dijo : ¡estas sentada en la sombra! a lo que yo le respondí -casi sin verle la cara mirando fijamente al payaso que se descomponía de la risa porque su compañero había tropezado torpemente con un pequinés asqueroso.- le respondí: ¡si!. y ahora el payaso que se tropezó no se levantó y aquel Fiat blanco lo paso tan bien por arriba que pomada quedo en el suelo y ahora su compañero ya no ríe, ahora llora frente-la (o detrás de la-)muerte de su compañero. y me levante porque todo estaba mas claro ahora. pero cuando dije: ¡si! . . . . . cuando dije: ¡si!. cuando dije: ¡si!. cuando dije: ¡si!.cuando dije: ¡si!. cuando dije: ¡siiii! ahí fue cuando todo se freno. y calló para siempre.

La última NOCHE.

y se vistió de gala para su mejor noche,
pero no fue su mejor noche, cuando se vistió de gala.
una sucia improvisacvión, sigilosa y lujuriosa.
vierte sobre sus labios la tintura color sangre,
y sobre sus desnudos pechos coloca un vestido invertido,
inventado, hermoso, recto.
el moño blanco del lado derecho del bretel recto,
no falta
no falta nunca.
sus pelos, no estan peinados, ni cortados, ni prolijos, ni lavados,
pero estan perfectos, si que lo están.
todo desproligamente caotiko cae sobre la pollera de shiinnn (?)
y sus piernas largas denudas se ven
y luego los zapatos con tacos.
y las alturas en la cabeza.
y las medias rotas en las puntas.
y los rulos, y la sucia juventud,
y la muerte en tu ancianidad.



El hombre que rie. hasta romperse.
La mujer que lloro. hasta quebrarse.
Es decir: para todo hay un tope.
La mujer (?) que se hundio hasta matar o desaparecer de las vidas ajenas.
Pero desde mi punto de vista,
yo no desapararesco,
ellos,
todos ellos
son asecinados por mi. - . .. .. .. . ... .. . .. ..

Y la piedra te golpea, justo ahí....

la piedra se aproxima, la piel se estira, la nariz se para, los pomulos se sobresaltan, los labios se deforman, tus senos estallan, tu traceso se infla, tu pansa se comprime ferozmente, siempre es lo mismo, una y otra vez cuando te miras en el espejo suceden cosas extrañas- te maquillas y sales. Eres otra pero sales a dar tu cara (deformada) de todos modos.